Journal d'un militant
Je dois partir moi aussi, m'arracher à ces lieux, porter mon regard attiré par le sang, le sang d'Alfred, par la gouttière disloquée, sur le papier où ma douleur doit s'exprimer en lettres rouges de colère. Il faut que j'écrive, que je traduise les sentiments, les exigences de mille camarades, des ouvriers, de tous les travailleurs de la ville. Je comprends là le sens de la tâche qui m'incombe et j'ai le trac. Peur de ne savoir la mener à bonne fin, peur de ne pouvoir dire les mots... parce qu'il y a des mots pour cela, toujours des mots, et il faut trouver les plus justes, les plus percutants, des mots de combat. Est-ce que je saurai ? Ils sont des milliers à compter sur moi et des centaines de milliers me liront demain matin ; je dois transmettre aux uns la colère des autres. Les faits, raconter les faits, les faits se suffisent à eux-mêmes, il faut raconter sans plus. C'est sur les actes qu'on juge. Et ils jugeront, des centaines de milliers jugeront, le pays jugera, le monde entier jugera. sur les actes, sur les faits.
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