À fleur de ciel
La Lune, médaillon d'or pâle, pend à la chaînette d'argent qu'un geste triste ou négligeant, chaque nuit, sur le marbre étale. Sa froide clarté, qui descend entre deux toits, vient et se glisse, sans bruit, jusqu'à l'ombre complice de la misère au goût de sang, jusqu'aux chairs prises dans la gangue, jusqu'aux yeux qui dorment ouverts, jusqu'à la boucle de travers qui respire, et se meurt, exsangue...
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