Vers la nuit
« Céline. Parler de lui ? Tout a été dit ou presque sur l'écrivain. Qu'on l'aime ou qu'on le déteste, il est là. Incontestable, même lorsqu'il est contesté. Parler pour lui ? Fendre le masque marmoréen du monument, tenter de regarder l'homme derrière, de capter un filet de voix mourante ? Non, il ne s'agit ni de parler pour lui ou comme lui, mais de parler avec lui. Foin du marbre, de la grande statue dont l'ombre elle-même est si immense qu'elle écrase tout. Chair à chair, pour une fois. Se glisser dans les interstices, chercher à les remplir comme le ferait un ami venu le visiter en toute humilité, l'ami fût-il anonyme. Rester au chevet du malade, auquel le temps paraît bien court - et une éternité, pourtant.
Nauséabond, soit. Jusqu'à l'os, parfois. Propre sur lui, rarement.Probe, à sa façon, certainement, vulnérable toujours : Céline, telqu'en lui-même, tel que je le vois, dans sa nuit, la dernière. »
Isabelle Bunisset
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Nauséabond, soit. Jusqu'à l'os, parfois. Propre sur lui, rarement.Probe, à sa façon, certainement, vulnérable toujours : Céline, telqu'en lui-même, tel que je le vois, dans sa nuit, la dernière. »
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