Île
Il est sous la varangue maintenant, assis, ou plutôt à demi allongé dans l'un des grands fauteuils créoles qui en meublent une extrémité, celle où donne l'allée menant au portail. Il est parfaitement immobile, tout le corps abandonné à la courbure molle du dossier, les jambes étendues à l'horizontale, croisées l'une sur l'autre, les pieds posés sur la petite table de tamarin et de verre placée juste devant lui. Sa main gauche pend à l'extérieur du fauteuil, sans effort, presque jusqu'à toucher terre en raison de la position très basse où il est assis. De la cigarette qu'il tient à bout de doigts et qu'il laisse se consumer, inutile, monte un filet rectiligne de fumée bleutée qui hésite brusquement, à peu près à hauteur de son visage, s'incurve, se déchire, s'effiloche, se tord en arabesques diaphanes et se dissout progressivement jusqu'à n'être plus qu'un imperceptible voile dans les demi-teintes imprécises du crépuscule. Son bras droit est posé sur l'accoudoir. Sa tête est légèrement inclinée sur l'épaule droite. Il a le regard fixe, perdu au loin dans les lueurs instables du ciel rougeoyant où la nuit, peu à peu, installe ses masses sombres.
Read more
Read less
How to read this smartbook?
On the MySmartBook apps
(with discussion)
(with discussion)
On my computer
(without discussion)
(without discussion)
Readers Reviews
Login
No reviews found. Share your insights with others.